Mi mirada moribunda
como si mi ser ya no existiese
como si ya nada me importara.

Si mi alma reencarnara.
Y mi amor, mi dolor.
Como si ya nada me importara...

Emman.

"De golpe en golpe

con pasos honestos

se emprende la dicha"

Emman.

"En las nubes grises

el lobo de agua

aúlla en su prisa"

Emman.

Taladrando.

Yo no soy poeta ni mucho menos,
vivo para morir, renacer, y morir.
Yo hablo con las letras.

Estoy enfermo, mal herido
lentamente no existo.

Mis fluidos se evaporan continuamente,
alejado de mi rostro y utilizando mascaras
perforando las paredes de mi cuerpo.

Respirando del aliento que queda
deseando la sutil hiel que emana
que rodea, se desliza y huye junto al tiempo.

Soy un hombre enfermo...

...levitando por las noches y bailando con el viento.

Solitaridualidad.

Hasta esa orilla que desconoces,
esa tenue niebla que te rodea, procura y sana.
Esa orilla, estará contigo eternamente.

Estando en las tinieblas con el fulgor de su interior.
La oscuridad le obsequia un descanso.
La umbría velara sus ojos. La luna lo ve

Por que también disfruto ver estallar letras, 

mutilar-las, asesinar a todas. 

Por que nunca seré mas que ellas.

...por que se burlan de mi.

Esto es correcto, es así. 

La sangre de mi alma chorrea. 

Esto esta bien, 

son mis sueños que salen a pasear. 

Gris...

Solo déjalo seguir...

Emman.